Como si fuera renegando del destino
                  de trenzar leguas y leguas sobre la triste extensión
                  va la carreta, rechinando en el camino
                  que parece abrirse, al paso de su blanco cascarón.

                  Cuando chilla la osamenta
                  señal que viene tormenta...
                  Un soplo fresco va rizando los potreros
                  y hacen bulla los horneros anunciando el chaparrón...

                  Y La Pampa es un verde pañuelo,
                  colgando del cielo,
                  tendido en el sol,
                  como a veces se muestra la vida
                  sin sombras ni heridas,
                  sin pena ni amor...

                  El viento de la cañada
                  trae gusto a tierra mojada
                  y en el canto del viejo boyero
                  parece el pampero
                  soplar su dolor...

                  Se ha desatado de repente la tormenta
                  y es la lluvia una cortina tendida en la inmensidad
                  mientras los bueyes, en la senda polvorienta,
                  dan soplidos de contento como con ganas de andar...

                  ¡Bien haiga el canto del tero
                  que saluda al aguacero!
                  Ya no es tan triste la tristeza del camino
                  y en el pértigo el boyero siente ganas de cantar.

                  Langanay, viejo buey, lomo overo,
                  callado aparcero de un mismo penar,
                  igual yugo nos ata al camino...
                  ¡Pesado destino de andar y de andar!

                  ¿Adónde irás, buey overo?
                  Que no te siga el boyero.
                  Y La Pampa es un verde pañuelo,
                  tirado en el suelo, que quiere llorar...