A neve caindo lá fora,
a lareira aquecendo o lar,
a família reunida a orar,
agradecendo por estarem ali,
com o amor aceso feito luz,
festejando o nascimento de Jesus.

Esta magia do Natal branco,
que tantas vezes criei em mim,
fizeram-me correr atrás dele,
para vivê-lo em outro país.
Que ilusão!
Continuará como um quadro
na minha imaginação. 
Levei comigo o calor
e a neve que tanto sonhei ver
fez o meu cenário de Natal derreter.

Mas outros significados
não ficaram de lado:
a confraternização,
a união que nos aquece,
o perdão que engrandece
e o quinhão da solidariedade,
decoraram o meu Natal
com as belas cores do espírito cristão:
a cores da Paz, do Amor e da Fraternidade.

Já não tenho mais sorrisos,

Alegria roubada pelo tempo,

No lugar que eles reinavam,

Há ranhuras de lamento.



Já não tenho no olhar

Mais espaço para o brilho,

Está opaco, nublado,

Desde que a vida tirou meu filho.



Já não tenho mais forças,

Nem lágrimas, nem dor que importe,

A saudade de mim se apossa...

Fraca estou... até para abraçar a morte.



Já não tenho mais esperas,

Ceifando lascas do meu peito...

O sonho de um filho criado

Não mais me aconchegará no leito.



Já não tenho mais nada,

Só vazio num ventre deserto...

Meu espírito vaga pela madrugada,

Rogando para se tornar liberto...

Aquela que te afaga

E que teu desejo apaga.

Aquela que te vela o sono,

Quando pareces ao abandono...



Sempre serei...



Teu esteio, teu vício, teu porto,

Aquela onde encontras teu conforto,

Onde ancoras teu batel

Depois de singrares ao léu...



Sempre serei...



Aquela que te tira do tédio,

A que tem o beijo como remédio,

A que é teu chão, tua pátria, teu lar,

A mulher que nasceu pra te amar...



Sempre tua serei...

Mas se és meu... não sei!

  Meus poemas são aquelas lágrimas
  vertidas pela alma...
  Aquelas que não evaporam...
  Não lhes dou esse tempo pedido!
  Antes de secarem,
  trasformo-as num lamento doído.

  Esta dor não tem forma
  e, se nuvens fossem,
  não seriam as de chuva passageira,
  daquelas que mal lavam o chão...
  Seriam nuvens negras... carregadas,
  emitentes de trovões imoderados,
  e, se desaguassem,
  virariam poemas amargurados.

 

Meus poemas são aquelas lágrimas
vertidas pela alma...
Aquelas que não evaporam...
Não lhes dou esse tempo pedido!
Antes de secarem,
trasformo-as num lamento doído.

Esta dor não tem forma
e, se nuvens fossem,
não seriam as de chuva passageira,
daquelas que mal lavam o chão...
Seriam nuvens negras... carregadas,
emitentes de trovões imoderados,
e, se desaguassem,
virariam poemas amargurados.

 

Meus poemas são aquelas lágrimas
vertidas pela alma...
Aquelas que não evaporam...
Não lhes dou esse tempo pedido!
Antes de secarem,
trasformo-as num lamento doído.

Esta dor não tem forma
e, se nuvens fossem,
não seriam as de chuva passageira,
daquelas que mal lavam o chão...
Seriam nuvens negras... carregadas,
emitentes de trovões imoderados,
e, se desaguassem,
virariam poemas amargurados.
 

Parece em mim torturantes marteladas

o som de cada segundo,

 anunciando que não vens...

Horas passivas e subtraídas

fazem de mim e das madrugadas

tuas submissas reféns.

 

O amanhecer chega como o carcereiro

que liberta o prisioneiro

para o banho de sol...

Mas nem o sol aparece para me aquecer

e me fazer esquecer

de que sou mais uma

a não escutar o canto do rouxinol.

 

O pássaro também não desperta

nesta manhã cinzenta e agourenta,

como se fosse um presságio

de que a minha resignação

me prenderá a uma tibieza serena

e me obrigará ainda a cumprir pena

com pesado e excruciante ágio.