Meu andar pé ante pé
não machuca a plenitude
não se intromete na fé
do teu ser em quietude
por meu desmerecimento
que antes quis traçar um jeito
de dar norma aos sentimentos
que só fez magoar o peito
transbordante qual açude
num querer em amplitude.
Lá no sotão da saudade
da casa da minha avó
minha credibilidade
era em ti, ou estar só.
Sinto muita dor e inchaço
desde que caí, eu acho,
desde que morreste, penso
meu choro é dor e lenço.
Tanto amei _e, de tal forma,_
que vivi em água morna
tal medo da ebulição
plantei um incesto na alma
e um sim no coração.
Meu amor, porque persistes
em teu desejo por mim?
Há muito que não existes
nestas terras cujo fim
é só pó, melancolia
e o nada acordar em dia.
Minhas penas não são calmas.
Ora são adornos, palmas
de quem vive em passarelas
ora são dor de viuva
vinho seco tinto e uva
castanhas e mozzarella.
Meu amor, porque insistes
em ser meu, após escarpas?
Pra cada escara a escora
há muito que tu escapas
de uma onda havaiana
se mal cabes onde existes
se vives depois da hora?
Assim vestida de adeus
enfrento esta correnteza
que não se enquadra entre os tantos
preferidos gestos meus.
Eu, que de adeus adoeço
misturo todos acenos
em até breves amenos.
De ser avessa às certezas
misturo fim e começo
faço o passado ausente
e me tranco a sete chaves
em reuniões e conclaves
com que moldo o futuro
como se fosse presente.
Assim vestida de adeus
perco-me em iguais defesas
tantas de toda gente
e quando alguém se vai
eu sinto, uma vez mais,
que sou eu a grande ausente.
Amarro-me em beijo intenso
e caio de morte e medo
em pouso de lábios breves.
Cansei de viver aos trancos,
desnutro-me em grãos de susto
onde um tufão imenso
_nem era, era só entulho_
tropeça em tempos graves
e passa como entreato
do drama onde não atuo
ao desabar do barranco
_apaludo a histeria em surto_
E, findo o primeiro ato,
sucatas de uma sonata
são ecos dos meus recuos
que de proteção, me excluo.
Torrentes levam ao degredo
correntes, gancho sem dedos
a tecer os elos das contas
onde em gestos compulsórios
me esqueço do provisório
pois tudo acabou mais cedo.
Aquilo que não me contas
são fontes do meu segredo:
é tudo o que não dei conta
avessa ao amor em curto
que acaba em curto-circuito,
nem chega a cravar história.
Imploro imortalidade,
em igual duração de beijo.
Depende do outro lado
do outro que está fadado
a ser posse da vontade
que arrasa por ser despejo
de enganos, _mas fica assim!_
Nas costas, dedos cruzados
meu sonho é desprender grades
liberta ainda que tarde
fecharei a sete chaves
todos senões e afins.
E, posto, que existe um fim,
faço acerto dos mais graves
com o não e, no verso, sim.
Faremos
esta inevitável andança pela vida.
Levaremos
florais e coisinhas eventuais.
Mochilas nas costas,
metas não convencionais
traçadas em mapa
a serem desvendadas
ou, em passadas construídas
durante a caminhada.
Atravessaremos a grande duna.
Escorregaremos por encostas
macias, fora da gente,
sovando de repente,
dentro do peito, escarpas
desvendaremos as lacunas
ou será que construiremos vazios
em repetidos rodopios
nas pegadas que desfizemos?
Qual o ângulo certo do compasso?
A lacuna parida
é a meta que escondemos?
Nosso tesouro e segredo
é o nosso camuflado medo?
Acertaremos o passo
e as conveniências...
Precisaremos
de cordas de sisal
hífens e combalidas reticências,
atando por dentro
o que for preciso lá fora.
Espaço não avistado agora,
sentido inominado escora
no impulso, o atributo.
Escalaremos ainda
a emoção da aventura
do peito, interna catedral,
pedras de dores mumificadas.
Rencaminharemos ao paraíso, o fruto!
Acharemos um rio de corredeiras.
Um de nós enfrentará o vôo nas águas
Outro, ficará à beira,
pescando tambaquis
colhendo folhas de bananeiras
e frutos de jataí.
Lançarei o anzol ao fundo do coração
e lá serão fisgados
a dor, a complacência,
os alevinos embriões de amor
em não vivida inocência.
Pararemos em alguma estação
qualquer, Esperança ou Paz.
Tanto faz,
que o sentido maior
é a emoção do mutirão.
Teus olhos confirmarão
advérbios de algum lugar
e escorrerão por entre os dedos
das minhas mãos,
poeira invisível
ânsia insana da busca palavra certa,
aquela que te impressionaria
pouco mais que o sofrível.
Na palma da mão aberta
a inconfidente alegria
dos rabiscos e riscos
do verbo mais-que-amar.
Nômades são os limites
de mim em estado de caça,
presa livre, bom alvitre.
Não te esqueças jamais
da prece, do olhar da graça
que em pedra imolei a ti.
Bom teu cheiro, bem te vi,
verde estavas como menta
eu, queimando à pimenta
a violar ritos tribais
e cárceres menstruais.
Há uma toada na serra,
um choro, não existe mais,
_porque desprezam os pardais?_
de tanto amar, virei terra
Metade de mim é feliz
a outra, pensa que é.
Metade de mim cheira a anis,
a outra segue o café,
aroma que invade a casa
a me acordar para o sonho
da outra, metade em mim,
que pensa que é feliz,
mas sonha em ser a outra,
feliz metade de mim
esta,que nunca o diz,
por conta de ser assim
Metade de mim está aqui
a outra não está a fim.
Insatisfeita que é
vive daqui pra ali
no cálculo de cada hora
que faz o tempo ir embora.
Numa, a espera se aquieta.
noutra, vive de demora
A acima supra citada,
minha promeira metade,
feliz, se agarra na fé
varre da lida o choro
tem a alma ao rés do chão
deixa a paixão bem quieta.
tem o agora como meta
abre mão da liberdade
tal e qual dorme um cachorro
na beirada do fogão
A outra num louco afã
tem olho e jeito de gato
esquiva, foge do fato
a pensar no que não deve
e até despreza a lua
num antever do amanhã.
Esta espécie de criatura
gosta mais de andar nua
e, às vezes se nada segue
parte pra tal de escritura
de versos de ser ou não,
jamais feliz, sempre alegre.
Enche a taça da tua alma
de aragem, cheiro de tarde,
separe em marcas vazias
de baixos relevos e aguarde
a plenitude da ausência
na escultura dos lençóis.
Com ritmo, bate a mistura
pede ao garçon si bemol
na batucada de um drinque
que em magia de alquimia,
o ponto de amar se apura.
Mergulhe em saudade imensa
de algo jamais possuído
num desamparo que arde
Van Gogh em girassóis.
Derrame o desejo excluído
em banzo de meio dia.
Sinta o cheiro do café
incitando a comunhão
entre o torpor da fé
e o espreguiçar no capim
Ângelus, vésperas na Sé
aroma de beijo e jasmim.
Oferte teu coração
ao deus da noite que aponta
e brinde com aquela taça,
aquela que disse acima.
O anis invade o amarelo
e vai enfeitando o clima
o resto mistura e não conta
Não deixe que se desfaça
no calor da boca, o gelo
e...põe o amargo no prelo...
Entorne-me em seu abraço
e na mais perfeita paz
beijo feroz, sem prefácio
o resto é demais da conta
Feche a conta, presto, pronto
o resto, em noite de ronda,
só há meio-fio, neon
um choro chamado Odeon
depois, lógico, um jazz!
Cultivo um arco de íris
canteiro, inteiro, matizes
num circuito de pupilas
igual ramagem de luz
que no céu faz -se tão ser
qual morrer de brilho e cruz
nos trilhos do entardecer.
Pesa-me não saber
cores do lado de lá.
nos semi-tons da argila
cores terra, terracota
do seco humano da crosta
terrestre, onde não brilha
_vide ausência de brotas_
o verde tom maravilha
Roxo é ultravioleta
movimento é borboleta
nesse meu mundo de cá
bem pouco sei do lilás
de cores, asas do olhar
bem pouco sei, aliás,
de flores, desabrochar
Cultivo um arco de íris
canteiro, inteiro, matizes
milagre de não saber
nesse vôo de não ser
em trilhos de sntardecer.
Eram estátuas de cor
cinza, almas doídas
lágrima, pedra moída
era de sangue a argamassa
um colo de mãe puído
madona da paz caída.
Era um cristo redentor
luz dissipando a fumaça
no meio de mim, bem aqui,
chegava uma dor daí.
Tinha cara de criança
pernas de colunas tortas
olhar de dardo e flecha
uma dor caída em si
tinha face de esperança
ciente, gritante, exposta
fratura que não se fecha
tinha cara de criança.
De cá, de lá, do bem fundo
das veias do coração
das beiras, curso do mundo
um rio de dor oriundo
de um ser e não, doação,
uma ferida no chão
uma fenda em mim _ Haiti.
Sofro de insuficiência
de bemequeres no mundo
pele, superfície e fundo
irrompe um haiti submundo.
Em friorentas manhãs
na quina da minha rua
minh'alma,sentada e nua,
treme de febre terçã
sofro de hipoglicemia
por quaisquer doces de amor
meu querer_ há muito, morto_
se desnutriu de magia
morre de puro amargor...
...Ando com bicho de pé
em reta de se andar torto...
...sofro, idem, de urticária
da corte noticida_errei!_
quis dizer "noticária"
sofro sim e, como sei,
de ser agora e ser ex
de ser notícia da vez
de ter estado em você
de não ser, mais uma vez
de mal estar_ cidadã!
doente de indagação
há muito sem indignação
caíram as minhas pontes
da boca, da altitude
desligada, sou demente
do germinal e das fontes,
cultivo de amor sustentável
que era meu coração.
...Suicídio com inseticida
empesteia, despenteia
onde eu era quando gente?
