de esta hora de muertes
y llena de las vidas del fuego,
pura heredera del día destruido.

Del sol cae un racimo

en tu vestido oscuro.
De la noche las grandes raíces
crecen de súbito desde tu alma,
y a lo exterior regresan

las cosas en ti ocultas,
de modo que un pueblo pálido y azul
de ti recién nacido se alimenta.

Oh grandiosa y fecunda

y magnética esclava
del círculo que en negro

y dorado sucede:
erguida, trata y logra

una creación tan viva
que sucumben sus flores,

y llena es de tristeza.

Pablo Neruda