Assunto maçante, fonte inesgotável da falta de respeito,
que agride o feito original, ou um retrato fiel do que somos,
sem querer sermos, chamados de fraudes,
na escala da reprodução natural.
Em verdade, nada se cria, tudo se copia,
à partir de um ponto comum:
falar de amor em versos, reproduzi-lo entre linhas,
ou, nas telas, o sentido.
Cantar uma canção, já vista no ar,
copiando o som, expresso, ou impresso
entre ditos e palavras,
vendo a verdade vestida de cores ou fantasias;
sentir no calor na pele, o gosto único do prazer,
ou da lágrima, que respira, e seca no mesmo ar,
ao sentar-se em uma bancada escolar;
viajar de um lugar para outro,
ao entrar no mundo dos sonhos.
Será que, ao colher com o olfato
o extrato das flores,
também seria, uma forma de plagiar o perfume?
Vejo no autor, totalmente desconhecido,
o mérito, de quem nunca se preocupou em assinar seus feitos,
e, por tantos, ser completamente ignorado,
sem o ser reconhecido no retrato.
Entretanto, suas cópias vivem em guerra,
por pontos que não fazem a menor diferença.
O que, afinal de contas, seria meu, teu, ou nosso, de fato,
se apenas misturamos tintas,
desenhamos sobre o papel pontos comuns,
de um total abstrato,
se queremos deixar, de nós, fluir uma gota bonita da vida,
pincelada na arte de ser,
por que temos que perder tanto tempo
escutando os jugos incertos do eu,
acusando o outro, que não construiu, não viveu,
não sentiu, não concebeu,
apenas em seu eu, pegou a gota da ilusão
e a vestiu por uma vaidade que vai feri-lo.
À sós, ele amargará tristezas,
ciente que não pode gerar uma cópia autêntica do seu viver.
Por si só, o plagiador se fez um eterno condenado,
tão insignificante, que não merece ser discutido
e propalado no vento, confundindo a razão
de quem a tem como direito outorgado,
assinado e carimbado pela certeza do seu feito.
Este existirá, e sempre será abençoado.
O tempo fala, canta, mas não apaga da sua história
o impar direito, que credita a cada fato,
um fator indiscutível.
Schyrlei Pinheiro
que agride o feito original, ou um retrato fiel do que somos,
sem querer sermos, chamados de fraudes,
na escala da reprodução natural.
Em verdade, nada se cria, tudo se copia,
à partir de um ponto comum:
falar de amor em versos, reproduzi-lo entre linhas,
ou, nas telas, o sentido.
Cantar uma canção, já vista no ar,
copiando o som, expresso, ou impresso
entre ditos e palavras,
vendo a verdade vestida de cores ou fantasias;
sentir no calor na pele, o gosto único do prazer,
ou da lágrima, que respira, e seca no mesmo ar,
ao sentar-se em uma bancada escolar;
viajar de um lugar para outro,
ao entrar no mundo dos sonhos.
Será que, ao colher com o olfato
o extrato das flores,
também seria, uma forma de plagiar o perfume?
Vejo no autor, totalmente desconhecido,
o mérito, de quem nunca se preocupou em assinar seus feitos,
e, por tantos, ser completamente ignorado,
sem o ser reconhecido no retrato.
Entretanto, suas cópias vivem em guerra,
por pontos que não fazem a menor diferença.
O que, afinal de contas, seria meu, teu, ou nosso, de fato,
se apenas misturamos tintas,
desenhamos sobre o papel pontos comuns,
de um total abstrato,
se queremos deixar, de nós, fluir uma gota bonita da vida,
pincelada na arte de ser,
por que temos que perder tanto tempo
escutando os jugos incertos do eu,
acusando o outro, que não construiu, não viveu,
não sentiu, não concebeu,
apenas em seu eu, pegou a gota da ilusão
e a vestiu por uma vaidade que vai feri-lo.
À sós, ele amargará tristezas,
ciente que não pode gerar uma cópia autêntica do seu viver.
Por si só, o plagiador se fez um eterno condenado,
tão insignificante, que não merece ser discutido
e propalado no vento, confundindo a razão
de quem a tem como direito outorgado,
assinado e carimbado pela certeza do seu feito.
Este existirá, e sempre será abençoado.
O tempo fala, canta, mas não apaga da sua história
o impar direito, que credita a cada fato,
um fator indiscutível.
Schyrlei Pinheiro
