A noite aproxima-se devagar. E nuvens de
      borrasca, transportam toda a sua ira,
      para dentro de si, dando-nos um
      espectáculo de luzes, produzidas pelos
      relâmpagos, como se fossem espoletas,
      prontas a explodir, no negro dos céus,
      fazendo as pessoas apressarem-se,
      para voltar às suas acolhedoras casas.

      O trovão ribomba, por detrás dos
      montes, para lá da linha do horizonte,
      que não teve pôr-do-sol,
      nem vislumbre de prata no rio,
      emanada pela lua, que se
      encontra escondida, pelas grandes
      partículas de chuva, que se vão formando,
      nas densas nuvens, enraivecidas.

      E é este Inverno inflexível, que faz jus ao seu
      nome e tem assolado este lado do hemisfério,
      com ventos gélidos e tempestuosos.
      E enquanto escrevo, lembro-me dos
      que não têm casa nem um tecto,
      para se protegerem das intempéries,
      que parecem escolher os mais desolados,
      para fazerem cair sobre si, toda a sua fúria.

      Principiou a chover desgarradamente,
      trovões e relâmpagos, não têm poiso,
      e, tudo, parece mais temível, quando as
      luzes da rua se apagam, deixando tudo às
      escuras. É impossível estar à janela, sem
      sermos fustigados, por uma imensidade
      de água, vinda de todos os lados, deixando-nos
      tontos e meio atrapalhados com a cólera do clima.

      O rio começa a galgar suas margens e o lodo,
      entrando nas águas, deixa tudo cinzento
      e pestilento, com ondas bêbadas de vento,
      indo de encontro, umas às outras,
      deixando tudo em estado de sítio, e
      atemorizando os pescadores, que não
      conseguiram fugir, à imensa tempestade,
      que veio - pelos vistos - para durar ainda.