Não sou o que sou, mas vou vivendo,

sendo o lado inútil, do útil, que a mim serve

como o ponto de partida,

que não chega a lugar algum.

Troco, mudo tudo, viro as letras,

pelo avesso, invento um conto,

crio fatos, giro a roda na contramão

do destino,sem lógica, sem métrica.

Sem rima,também  se faz poesia.

Quem duvida, não cria;

eu gero o que quero, o que posso,

enquanto  passeio  nas linhas

da vã filosofia,

onde ninguém cria,tudo se copia 

de alguém que inventou o nada,

brincando com a utopia,

deixando no ar o vento,

contrariando o tempo,

morto, torto ,incerto,

vendo inerte

a vida brotar sem nexo,

violentar o complexo 

para morrer na heresia,

sonhando que viveu

uma bela fantasia.