Na suave temperança,
      De uma chuva de Inverno,
      No vidro e na lembrança,
      No sonho, quando é terno,
      É que fica a vontade,
      De gritar ao mundo
      Esta minha verdade:

      Na grandeza de uma criança,
      Na singeleza de uma flor,
      Nos olhos sem desesperança,
      No reconhecer ao amor,
      O direito que lhe assiste,
      A possibilidade de tudo
      Ser só isso, porque existe.



      Não mais que isso, porém,
      Ao homem se lhe pede:

      Uma flor que brotasse,
      Num gesto, que já vingasse,
      Tão simples como o respirar,
      Como nada ser de ninguém
      E tudo uma forma de amar.