Minha criança não anda,

            reclama, chora, briga

            e brinca de inventar histórias.

            Lembra do passado, ainda  presente,

             tão grande, parecer diferente ao pulsar a eterna paixão,

            que não estancou no tempo.

             Ela cria  e  recria, na saudade,

            as dádivas de uma nova ilusão.

             Sem pedir, nas horas marcadas,

              um minuto de atenção,

             reconhece que vive agendada

            dentro de um coração,

             que gera  suas próprias asas,

            indo além da imaginação,

            quebrando as correntes contrárias,

            sentindo na ficção

            o doce sabor das palavras 

            dançando, fugir cantando,

             que é teu o meu coração.