Estas son aquéllas manos
                                que acunaron en sus
                                cuencas,
                                estrellas, rayos de sol,
                                besos en flor,
                                ¡madreselvas!

                                Estas son aquéllas manos
                                que exprimieron en la
                                huerta,
                                los frutos de sol morenos,
                                las tardes de
                                ¡primavera!

                                Las manos que acariciaban
                                los chopos de la ribera,
                                las que apresaban los granos
                                rubios de la
                                ¡sementera!

                                Las que hilaban luz
                                con los hilos de la
                                ¡niebla!
                                las que se tornaban tan
                                ¡suaves!
                                al tocar las azucenas...

                                ¡Ay! estas son aquéllas
                                manos,
                                que acariciaban a los niños
                                ¡sus cabezas!...

                                Estas manos, no tienen
                                flores, ni estrellas...
                                no tejen ya,
                                ni acarician,
                                ni besan...
                                mis manos son
                                una "sombra",
                                de aquéllas que fueron
                                ¡bellas!.