A veces, en los días negros y oxidados,
precipitadamente funestos, deshojados
como árboles al final del otoño, bebo
el agua transparente de tu recuerdo, te miro
como en un espejo viejo, borrosa, casi
ausente, con el luto riguroso de un amor
desordenado y triste, con la melancolía
de una campana un poco ronca, con ojos
de luna ciega que llora para adentro.

Paso entre tus brazos como una sombra,
como un fantasma etéreo que tan sólo
puede abrazar el aire y se sabe diluido
en la distancia. Duermen las rosas
pero siguen despiertas las espinas
y se clavan como dardos en el centro
de la diana. Desbocado, sin sentir
las herraduras de la vida, desnudo
desde el alma hasta los pies, sin tregua,
atravieso el alba y naufrago en el vacío.

Necesito la voz sin cascabeles del amor
para vivir, el silencio cálido de una caricia
honda y despeinada, la sonrisa de un beso
de lacre ardiendo sobre la almohada
cada mañana para sentir que estoy vivo
y que hay parcelas de luz en el tiempo
que son espirales de fresa y caramelo
cuando piloto el velero del sentimiento
y pongo rumbo, sin miedo, hacia tus costas.