Estátuas são como pequenas sombras, à
      distância, no meio de um bosque ou vestindo casas,
      molhadas por uma noite de chuva sem cessar.


      E há verdete escorrendo no meio da escuridão.


      E só as luzes fugazes de um candeeiro, incidindo
      sobre o traço da pedra, mostram as mariposas
      invadindo olhos vazios de anjos.


      Tudo o mais é noite lúgubre, sons de animais
      no restolho dos jardins, assumindo de seguida
      um silêncio incólume, prontificando o salto final.


      E de tanta chuva a terra tornou-se numa ratoeira.