Ah, podeis fugir, senhora, negar-se
      a meus impulsos e desejos;
      tratar-me como a um desconhecido,
      simples vagabundo sem norte;
      sem casa nem amparo, coração ferido,
      meu algoz, que julgava distante.


      E se quereis, meus versos, senhora,
      jogá-los à fogueira, dos infernos;
      escarnecer de mim, do meu amor,
      por si, deixado em cada um deles;
      saberei calar minha insignificância,
      perante sua grandeza, que venero.


      Que eu saberei procurar o maléfico
      passado, onde vós, minha senhora,
      se passardes por mim, podereis
      chamar-me de desgraçado, e, num
      altruísmo, sem par, ao chão jogar,
      uma côdea de pão, por sua excelência. 


      Ficai no entanto, sabedora de uma
      coisa, senhora, meu amor por si,
      é tão real hoje como ontem. Assim,
      se virdes em minha lapela, uma rosa
      branca, eis que, essa é a minha mais
      genuína forma, de tê-la sem ofensa.


      Porque, sem si, senhora, é para mim,
      morrer em vida, onde mais nada terá
      significado, que não a própria morte.
      Pois que, assim sendo, esta me leve,
      na mais das profundas pobrezas,
      no chão sumir como faz um verme.