Entre jardins suspensos, por terraços
                  de mármore, donde pendem as mais
                  coloridas e bizarras flores, olhando,
                  ao longe, pequena ponte de madeira,
                  sobre o signo, da lua cheia, vestes a
                  noite, de sedas e de cetins.


                  E a coloração, de cada uma, de tuas
                  peças, de roupa, ao estilo oriental,
                  são colírio, para olhos cansados, e,
                  em teu porte hierático, com o cabelo,
                  cobrindo-te os pés, deixas que seja o
                  manso vento, a perder-te, no horizonte.


                  Para lá do terraço, tudo parece feito
                  de prata, como que magia, emanada
                  por ti, a cada olhar fixo teu, ou gesto
                  de tua mão, numa ordem quase que
                  despercebida, a qualquer um de nós,
                  simples mortais, tentando adivinhar-te.


                  E nesse teu reino mágico, concedido pelas
                  mãos, de algum mago, junto de tua árvore,
                  de bambu, a tudo dominas, até as nuvens,
                  que, como algodão, perfilam-se, umas após
                  outras, acariciando e agitando, cintilantes
                  águas, para aí colher, o néctar, necessário.