Como pedras de mármore,
                  desintegrando-se, em pedaços tiranizados,
                  uma por uma caem no chão,
                  restos de mãos, que deixaram de ter,
                  porque existir ou acreditar.


                  Vem de há muito, que essas mãos,
                  desfazendo-se gradualmente,
                  desviaram-se de todos os valores comuns,
                  a uma sociedade, por falta de humildade
                  ou caminhos mal escolhidos.


                  Nada nos diz, que errar, não têm conciliação,
                  e, que, não podemos, devolver toda a
                  dignidade, ao nosso corpo, ainda que estas
                  frágeis mãos, dedo por dedo, teimem em
                  desagregar-se, como enraizado martírio.


                  Porque mãos, que trabalham a terra,
                  que cumprimentam, amigos e vizinhos, e,
                  lhes reservam respeito, sempre serão firmes
                  e nunca estarão sós, porque a palma de
                  outras mãos, se lhes estenderá, em socorro.


                  Figura abstracta, depara-se ante meus olhos,
                  com uma mão de pedra, fixando-se
                  na minha retina, numa súplica, que não posso
                  ignorar, e, oferecendo-lhe a minha mão,
                  calejada e sofrida, segurando-a, trago-a até mim.


                  Noto que há uma certa resistência, e, sangue,
                  escorre de minha mão, ferida pelo mármore,
                  ao tentar trazer à vida, os pedaços, que teimam
                  em não se agregar, num medo compreensível,
                  de um novo recomeço, mãos com mãos.