É quando nos sentimos, mais sozinhos,
      enfrentando, por nós mesmos,
      insana solidão, que, tantas vezes, nos
      traz a loucura, escondida nas mãos,
      para que não haja tempo de reacção
      e toda a nossa fortaleza, feneça,
      como um castelo de areia, à beira-mar,
      que nos damos conta, do que realmente,
      nossa mente enfraquecida, está
      prestes a cometer, sem inteligência
      ou bom senso, que lhe valha.

      Tento pensar e afastar, os malditos espectros,
      que fazem com que deambule, de um lado,
      para o outro, do quarto, que se tornou
      desconhecido para mim, ao tacto e ao olfacto.

      Com alguns princípios, do que se poderia
      chamar de loucura, aproximo-me de
      minha biblioteca, e, sou assaltado por figuras,
      saídas dos livros. Confrontando-as, e, num
      acesso de fúria sem sentido, jogo tudo no chão,
      enquanto o espelho escarnece, ante a comicidade.

      Febril e meio tonto, vou tropeçando, aqui e ali,
      e bebo do absinto, por mera tentativa de
      equilíbrio, e, a meus pés, invade-me a água,
      escorrendo da banheira, que, por desnorte,
      esqueci-me de fechar, e, tresloucado, rio-me
      de tal façanha, assumindo, que, afinal, é só
      um pouco de água, que logo faço por esquecer.

      Há minha volta tudo bóia, livros, cadeiras, meu
      pensamento de um dia; e, nem sei mais, se
      ainda há jardim lá fora, com rosas brancas.

      Não sei nem porquê, encontrando um livro seco,
      coloco-o por sobre meu joelho, e, tento ser
      racional, fazendo disto tudo, uma inspiração.
      Só que os versos, vazios de conteúdo,
      têm sua sentença final, ao ficar esborratados,
      na roupa molhada e desajeitada.

      Porque não vens, meu amor maior? apenas
      desejo tua mão, sossegando minha fronte:
      que alguém ousou roubar, aproveitando tua
      ausência querida, deixando-me quedo, na
      minha própria loucura.