Sei onde está e teço a minha teia,
                        Que o faz refém na trama da saudade.
                        E desatento pelo que o enleia,
                        Julga que é certa a sua imunidade.


                        Concluo que é distante a sua aldeia,
                        Por isso incauto, ostenta veleidade...
                        E ao tecer loas a uma aranha feia,
                        Encanta-me essa sua ingenuidade!


                        Mas o terei... na ponta dos meus dedos!
                        Conhecerá a seda dos meus fios,
                        E perderá, sem pejos, os seus brios!


                        Depois então, de tê-lo em meus enredos...
                        Há de estar sempre e sempre a querer mais,
                        Minhas picadas que não são mortais.