Como tudo é lindo, de se ver, sem a preocupação urbana…
      e crescem flores, nos beirais das janelas, abrindo-se ao
      azul do céu, e, ao calor estimulante do sol, que, reverdejando,
      são alegria incontida, para nossos olhos cansados, de mal tratos,
      que serão o pão-nosso, de cada dia, razão de nosso desvelo.

      Caem algumas gotas, do róscido da madrugada, dos estores,
      dados ao calor do sol, que tudo ordena e traz vida à vida…
      e ponho-me a pensar, em como tudo seria bem mais simples,
      se nos contentássemos, com aquilo, que, a mãe natureza, nos
      oferece, sem pedir nunca nada em troca, senão que a respeitemos.

      Ofereço meu olhar, ao teu corpo, ainda adormecido, apenas com
      um transparente lençol, cobrindo a beleza de todo o teu corpo, e,
      sorrio, por te imaginar sorrindo, em teus lábios melífluo…
      de volta à janela, aberta ao mundo, reflicto, e, chego à conclusão,
      que apenas nos falta, a tranquilidade silente, de um momento. 

      Afinal, e, apesar de sermos diversos, tudo que nos traga bem-estar,
      é aceite de bom grado e todos percebem seu significado singular…
      então, neste aparente contra-senso, não somos assim tão diferentes,
      há sim uma luta lá fora, roubando sentimentos e discernimento,
      e, onde antes havia rosas, hoje temos cardos e falta de iniciativa.

      Já de sorriso nos lábios e nos olhos, que te põe lindo trejeito no
      rosto, acordas finalmente, de teu sono merecido e perguntas-me
      o que faço… respondo-te, que, da janela, vi as coisas mais lindas,
      que nos é dado ver, chegando porém, à triste e desolante
      conclusão… o mal do Homem está no seu egoísmo e prepotência.

      Parecendo perceber-me, partem os pássaros, em debandada…
      o jardim esmorece, e, as flores, fecham-se totalmente em concha…
      e o sol, que ora reinava, escureceu, detrás dos montes, ao longe,
      tão longe, que nossa vista mal alcança, e, desce uma tristeza repentina…
      já na rua, as pessoas passam desconfiadas, e, o ciclo, não tem fim.