Palavras assimétricas, morto o verbo,
                  resta-me a fixa dureza, das esquinas.

                  Lá onde tudo é polido, aprumando prédios,
                  filtrando pedintes e prostitutas, de hora.

                  Aqui sempre escasseia o sol e o sorriso,
                  que quem aqui vive, não o sabe, tão pouco.

                  Não vive, sobrevive, resto de alguma coisa,
                  amealhando sobras, que a cidade desprezou.

                  E a palavra vai no vão da virilha das escadas,
                  conspurcando-se no fétido da ferida cutânea.

                  Entre doenças terminais, tossindo o asco,
                  que logrou lugar, longe do olhar do Homem.

                  E assim chega a morte, descendo as esquinas
                  e os degraus, trazendo por fim alguma paz.

                  E os meus dedos são ampolas de sangue,
                  tingindo a vermelho vivo, minha insignificância.