Na minha solene loucura, rasgo folhas,
      de encontro ao peito, reinvento-me a
      toda a hora, e, de novo, pé na estrada,
      componho o irreversível, à luz da vela.

      Prisioneiro de mim mesmo, de mi arte,
      sou um poço de febre, que me trucida,
      corpo e alma, jamais e nunca satisfeito,
      com o que produzo, em toda a entrega.

      Sei-o bem que falta sempre o que dizer,
      em tudo que faça ou intente concretizar,
      como se ficasse algures no meio do nada,
      na inquietude alucinante, de meu quarto.

      Num assomo de infertilidade e inspiração,
      esmurro o cinzeiro vazio, e, eis, deambulo
      feito sonâmbulo, quarto adentro, cerrada
      a mão, com que enceno, a própria morte.

      Porém, a momentos, aceno-me ao longe,
      como que para te cumprimentar e trazer,
      para junto de mim, banhando meu corpo
      nu, em águas, cobertas, de rosas brancas.