Era uma manhã de sol quente e céu azul quando o humilde caixão contendo um corpo sem vida foi baixado à sepultura.
De quem se trata? Quase ninguém sabe.
Muita gente acompanhando o féretro? Não. Apenas umas poucas pessoas.
Ninguém chora. Ninguém sentirá a falta dela. Ninguém para dizer adeus ou até breve.
Logo depois que o corpo desocupou o quarto singelo do asilo, onde aquela mulher havia passado boa parte da sua vida, a moça responsável pela limpeza encontrou em uma gaveta ao lado da cama, algumas anotações.
Eram anotações sobre a dor...
Sobre a dor que alguém sentiu por ter sido abandonada pela família num lar para idosos...
Talvez o sofrimento fosse muito maior, mas as palavras só permitem extravasar uma parte desse sentimento, grafado em algumas frases:
Onde andarão meus filhos?
Aquelas crianças ridentes que embalei em meu colo, alimentei com meu leite, cuidei com tanto desvelo, onde estarão?
Estarão tão ocupadas, talvez, que não possam me visitar, ao menos para dizer olá, mamãe?
Ah! Se eles soubessem como é triste sentir a dor do abandono... A mais deprimente solidão...
Se ao menos eu pudesse andar... Mas dependo das mãos generosas dessas moças que me levam todos os dias para tomar sol no jardim... Jardim que já conheço como a palma da minha mão.
Os anos passam e meus filhos não entram por aquela porta, de braços abertos, para me envolver com carinho...
Os dias passam... e com eles a esperança se vai...
No começo, a esperança me alimentava, ou eu a alimentava, não sei...
Mas, agora... como esquecer que fui esquecida?
Como engolir esse nó que teima em ficar em minha garganta, dia após dia?
Todas as lágrimas que chorei não foram suficientes para desfaze-lo.
Sinto que o crepúsculo desta existência se aproxima...
Queria saber dos meus filhos... dos meus netos...
Será que ao menos se lembram de mim?
A esperança, agora, parece estar atrelada aos minutos... que a arrastam sem misericórdia... para longe de mim.
Às vezes, em meus sonhos, vejo um lindo jardim...
É um jardim diferente, que transcende os muros deste albergue e se abre em caminhos floridos que levam a outra realidade, onde braços afetuosos me esperam com amor e alegria...
Mas, quando eu acordo, é a minha realidade que eu vejo... que eu vivo... que eu sinto...
Um dia alguém me disse que a vida não se acaba num túmulo escuro e silencioso. E esse alguém voltou para provar isso, mesmo depois de ter sido crucificado e sepultado...
E essa é a única esperança que me resta...
Sinto que a minha hora está chegando...
Depois que eu partir, gostaria que alguém encontrasse essas minhas anotações e as divulgasse.
E que elas pudessem tocar os corações dos filhos que internam seus pais em asilos, e jamais os visitam...
Que eles possam saber um pouco sobre a dor de alguém que sente o que é ser abandonado...
A data assinalada ao final da última anotação, foi a data em que aquela mãe, esquecida e só, partiu para outra realidade.
Talvez tenha seguido para aquele jardim dos seus sonhos, onde jovens afetuosos e gentis a conduzem pelos caminhos floridos, como filhos dedicados, diferentes daqueles que um dia ela embalou nos braços, enquanto estava na terra.
Quando penso em você
viajo na imaginação,
sinto você presente,
como um presente
que abranda o coração
trazendo emoção...
Sinto teus abraços
envolvendo meu corpo...
Teus beijos quentes
tocando minha boca,
meu corpo nu ,
que deseja o teu.
No silêncio, depois do amor,
o aconchego do teu abraço...
Fecho os olhos...
Me sinto tão tua,
Sinto você tão meu...!
Um pedido assim
Merece ser satisfeito
Afinal não é difícil
Ceder ao desejo
De quem quer somente
Um prazer sexual
Querer mais carece de sentimento
Senão fica sem tesão
Para satisfazer teu desejo,
digo-te sem pejo,
que em teu sexo
deposito meu beijo...
Para te satisfazer,
teu corpo todo percorrer...
E cedendo ao fogo da paixão,
faremos a gozosa junção,
e chegar ao auge do prazer,
querendo mais,
enquanto viver...
Eu quero ter você dentro de mim
sentir teu corpo no meu
tuas mãos a me alisar
tuas pernas a me enroscar
teu mel a me molhar
Hoje eu quero fazer amor com você
Hoje, somente hoje...
quero alimentar a minha paixão
com teus beijos ardentes
e fazer feliz meu coração
Há dias assim...
Tudo pode acontecer
Sem nada de novo aparecer
Com começo e nem com fim.
Há dias mesmo assim...
Olho em volta e nada vejo
As idéias por si vagueiam
Sem rumo e sem precisão.
Há sim, há dias assim...
Estendo a mão e não alcanço
Meu olhar percorre quilômetros
Sem delinear imagem alguma.
Mas elas estão lá, sim...
É só querer enxergar
E na folha toda em branco
Que vejo ao acaso sobre a mesa
Nela tento quebrar o marasmo
Faço o desenho dos meus sonhos
Escrevo algo que me vem n'alma
Com as letras do meu coração
Meu sorriso torna a aparecer
Com rumo e com precisão!
No colégio de freiras... Era dureza,
Tinha que estudar, não era moleza!
A melhor parte... A madre Tereza...
Que era um anjo de bondade e beleza!
Em casa... Vichi... Valha-me meu Deus!...
Eu era o próprio azougue, uma capetinha,
Com a tesoura estragava os cabelos meus,
E tingia minha negra e linda cachorrinha!...
Ficava quietinha na hora do desenho...
E mandava brasa na hora da novela!
Colocando os saltos da minha mãe...
E desfilando com os lindos vestidos dela!
Eu era danada... Esperta e muito tagarela!
Fui de verdade... Uma criança muito feliz!
Para os meus pais, eu era a boneca, a Cinderela.
Para o meu irmão, era só a gatuna dos seus gibis!
Ainda tem muita gente, que confunde,
pessoa com poeta, deixando-se enredar,
em amores platónicos e impossíveis,
que essas pessoas, teimam em alimentar.
Muitas das pessoas podemos falar com elas,
sem nos sentirmos, de parte a parte, algoz
do que é uma simples amizade, que
as pessoas mantêm de bom grado e bom uso.
Outras julgam que, pelo que o poeta escreve,
tem de agir, consoante suas palavras, ante
quem o lê, esquecendo-se porém, que poeta
é um Homem, com suas muitas interrogações.
Não deixa de ser verdade, que poeta é verso
do Homem, embora poeta possa fingir, não
deixa de estar em consonância, com ambos,
isso não faz dele servo, nas mãos de ninguém.
Exige-se respeito e discernimento, bom senso,
quer o poeta pelo leitor, quer o estado inverso.
Qualquer poeta sofre, de igual modo, as dores
do Homem, com uma intensidade sem igual.
Mas apesar disso não é nem pode ser um bicho
estranho, no seu dia a dia, com os outros, no
que escreve, tentando descortinar novíssimos
caminhos, que ajudem, os mais desfavorecidos.
Poeta é alguém, que nasceu com um belo dom,
e, sua obrigação primeira, é sempre os outros,
não fugindo nunca, à sua filosofia de bem viver,
sem mentira, nem usar jamais, de frivolidade.
Se poeta diz que ama é porque ama, porém há
várias formas de amar, e, é isso, que muita gente
continua a tirar conclusões precipitadas, porque
amar não é declaração, que o amor é só de uma.
Na fazenda do meu avô
Se plantava tabaco
que por sinal é uma bela planta
que dá uma linda flor
Se colhia as folhas
as deixava secar
e as trançava em grossas cordas
que eram vigorosamente torcidas
Escorrendo as sobras de agua nela contida
Nessa fase nao tinha um cheiro muito bom
Realmente eram fedidas
Apos a secagem eram defumadas
Nesta fase sim, ficavam perfumadas
Em torno do rolo, um mel grosso se formava
Que pingavam nas brasas
E o ambiente de doce perfume de fumo, se esfumaçava
Depois que o mel delas as empreteciam e endureciam
Num grande varal, ao sol eram penduradas
Eu quase sempre assistia a todo o processo
Desde minhas primeiras idas a fazenda
E ia doas os quatros meses de ferias do ano
Desde os cinco anos, até meus catorze anos
Aquele proceso me encantava
Aquele cheiro me embriagava
Dos catorze anos em diante, nao voltei mais
Fui morar muito distante, do Rio a Sergipe
Mas de nada esquecia de minha fazenda amada
E comecei a fumar, como me imaginasse lá
E de todas as lembranças e sonhos
Nos rolos de fumaça passei a enxergar
e parecia que a fumaça tomava a forma
que eu desejava ou queria
Me lembro que um amigo chamado Alaor
mais velho que eu, ja viciado em cigarro
me aconselho a nao continuara fumar
ele ja era vidiado e nao conseguia parar de fumar
Nunca deixei, nem pelo menos tentei
Sempre tive o conhecimento e a consciencia
dos males que este vicio tras
mas tambem sei o o bem que a minha alma ele faz.
Mas ja chegamos a conclusão que a vida , este amar, nao nos permite mais...
Na doce inocência, de nosso encontro
nas palavras faladas, ao som do coração
desde logo longo caminho descortinamos
e seria sempre nosso, por nossa assunção.
Jamais hei-de esquecer teu imenso carinho
numa tarde, que podia ser igual às demais
onde o teu ser sereno, despertou encanto
a cada verso dito, que eu ouvira sequer jamais.
Tudo em mim era novidade, e, sem te ver ainda
nem conhecendo teu rosto, eras pra mim sonhado
ensejo, que não mais deslustrei nem de proteger
deixei, pois, que me sentia assim, apaixonado.
Recordar é fazer do passado, mais do que o presente
tem de útil! Mas também é verdade, que a vida,
é feita de recordações, que guardamos, no cantinho
do peito, e, a lembrança, será por nós revivida.
Que bom se a vida
não fosse como ela é...
Se ela fosse da maneira
que deveria ser,
onde homens pudessem viver,
como verdadeiros homens,
se olhassem nos olhos
como irmãos,
alcançassem as mãos
num gesto num gesto de repartir,
que a colheita fosse farta
e igual para todos,
que os rios tivessem
águas cristalinas,
as matas fossem esverdeadas,
ar puro,
natureza preservada.
Mas a vida é como ela é...
Viver, há quem ache complicado,
hoje em dia nem se fala...
Dizem que já era difícil,
a vida, também no passado.
A natureza é perfeita e bela.
É só olharmos ao nosso redor.
O sol nasce todos os dias,
Independente da estação.
Se aqui se faz inverno...
Em algum lugar o Sol faz verão.
A felicidade bate a porta.
Vamos unir quem se importa.
Dar valor ao sorriso da criança.
E assim, transformar o mundo,
Em eterna esperança...
Ah cigana... Teus olhos brilham de amor...
Levas estrelas cintilantes no olhar...
Quem diria que o amor seria tão forte?
Quem diria que tanto assim, irias amar?
Treme teu corpo inteiro de paixão...
Falha tua delicada voz de emoção...
Teu riso é largo... Cheio de malícia...
Teu cigano, incendeia teu coração...
Na dança dos corpos, grita o desejo,
Lábios se colam... Qual um furacão...
É o abraço... O amasso... O torpor...
Almas entrelaçadas... Em ebulição...
E agora cigana... Que fazer da paixão?
Tua vida inteira está nas mãos dele...
Já não tens vontade própria ou orgulho,
Teu cais... Teu porto é ele... Ele... Ele!...
A voz que te arrepia e faz escrava...
Feliz como uma criança inocente...
Que te toma nos braços com volúpia
E te faz mulher... Completamente...
Ah cigana apaixonada... Deixa o fogo arder...
A vida girar... Rodar loucamente, acontecer...
O sangue queimar... Crepitar nas veias...
Deixa teu corpo se entregar... Pra valer...
Que venha o dia.. A noite... A madrugada...
Que a lua venha... Teu corpo nu banhar...
O que importa cigana... É amar... Amar!...
Se da completamente el cuerpo
el alma de la música
Sintonía , sincronía, gracia
Pasos y compases la música enlaza
Y el cuerpo incorpora los sonidos
que por él hablan
en espresiones en sentidos
y sentimientos también
Es un espectáculo indescriptible
Un show de tango, de paso-doble
Y tantas otras, que nos maravilla
viendo la música bailar, expresarse
O en un 'dos para allá dos para aquí'
Una pareja enamorada su amor baila
Un bolero, una canción romántica
Una música llena de sentimientos
Donde los enamorados se enlazan
y al sonido de la música se entregan
Sus cuerpos bailando de amor hablan
Como cuerdas vibrando amor y pasión
Poucas coisas me espantam neste mundo
Mas dessas as maiores, por mais ousadas
Provêm d'imbecis com ar profundo
Que debitam pros mídia... bacuradas!
Dizem em singular o que é plural
Lembrando o sertanejo prosear
Como podem "senhores" falar tão mal
A língua que deviam dominar?
Freqüentam chãos de culto, alegremente
Sem se enxergar, sem mesmo quererem ver
Que a cultura os omite friamente.
E eu pergunto-me, incrédulo, sem ver
Como podem patetas e dementes
Nas votações, fazerem-se valer?
