Se pranteiam as rosas, feridas,
      pranteia a mão que a acolheu,
      perfurada por chagas vivas,
      onde o espinho cruel  a fendeu.

      Choram as rosas, rubras lágrimas...
      Sangra a mão, em purpúreas gotas...

      No vermelho da rosa chorosa,
      no carmim da mão ensangüentada
      marcas da vil perfídia vitoriosa.
      Jazem a rosa e a mão atormentadas.

      Cala-se, respeitoso, o pobre jardim,
      onde o perfume ainda se espalha...
      Silenciam os pássaros, por verem assim,
      o amor revestido de mortalha. 
Jorge Linhaça